Sin palabras

Hace unos dias leyendo "El Pais" me encontre con esta historia, no voy a hacer ningun comentario...creo que no son necesarios. Ya me contareis vuestras opiniones.


Volviendo de Londres leí ayer en el Times la historia pormenorizada de los amores y el suicidio del filósofo francés Andre Gorz, que participó con Sartre en la creación de la conciencia civil francesa frente al nazismo, y su mujer, Dorine. Se conocieron cuando a ella le enseñaban a jugar a las cartas, en Suiza, él la invitó a bailar, y desde ese momento hasta hace unas semanas su vida juntos fue una crónica de amor y de felicidad. Y de fidelidad. Una historia de amor de todos los tiempos que sucede en este tiempo, en el que daría la impresión de que todo ha de ser más superficial y más vano. Hace unos años ella, una inglesa de clase media, que inició un viaje a los veinte años para curar las heridas sentimentales de su mala relación con su madre, contrajo una enfermedad que iba a ser terrible y duradera. Él la cuidó entonces y siempre, y hace un año, cuando parecía que la enfermedad iba a interrumpir de manera abrupta una relación tan feliz y tan honda, escribió una larga carta de amor, que se publicó en forma de libro y tuvo un éxito grande en Francia. Sencilla, tierna, directa: una carta de amor, nada más que una carta de amor. Cuando ya el padecimiento de Dorine se convirtió en fatal, incurable, final, Andre y ella cumplieron el pacto que habían hecho, y lo sellaron con la muerte, por sobredosis de barbitúricos. Dejaron cartas muy directas y muy emocionantes a sus amigos; éstos supieron que algo extraño había sucedido porque Andre y Dorine habían dejado abierta la puerta de su domicilio. La asistenta los descubrió, juntos, de la mano, ambos en cada uno de los lados de su cama. Una historia de amor. Estaba deseando contársela a los que no la hayan conocido aún.